Szoktam magamra úgy gondolni, mint aki nem ijed meg könnyen. Felneveltem két gyereket, átéltem felújításokat, láttam csótányokat – kevés dolog tud felzaklatni. De azon az estén, amikor a hátsó konyhaajtóhoz léptem, és egy furcsa, áttetsző golyócsoportot láttam a keret mellett, amelyek látszólag belülről világítottak… igazi hideg futott végig a gerincemen.
Sűrű kupacban hevertek, mintha valaki szándékosan öntötte volna oda őket marékszámra. Sima, egyenletes, egyforma – mint a gyöngyök, de kissé zavaros. A lámpafényben alig észrevehető tükörképekkel csillogtak, mintha lélegeznének.
Az első gondolatom az volt: „Ez valakinek a fészke?”
Még a lábamat is hátrarántottam – mi van, ha rálépek, és… szétrobban?
Bekapcsoltam a telefonom zseblámpáját, és jobban megnéztem: a golyók tökéletesen kerekek voltak, hidegnek tűntek, kicsit kisebbek, mint a szőlőszem. Nem volt bennük film, membrán, nem volt mozgás – mégis valami bennük túl… élőnek érződött. Borzongtam. Felhívtam a férjemet, de ő dolgozott. A gyerekek már aludtak. És én ott álltam a konyhámban, az ajtó melletti padló pedig úgy nézett ki, mint valakinek a keltetőlaborja.
Az első 10 percben csak bámultam. Aztán felnőtt üzemmódba kapcsoltam: takarítani, megérteni, kezelni a területet. De minél többet néztem ezeket a golyókat, annál világosabban rájöttem, hogy nem csak véletlen egybeesésről van szó. Nemrég felújítottam egy ajtót: kicseréltem az alsó lemezt, és egy rés nyílt alatta. Aztán úgy döntöttem, hogy csak beteszek egy ideiglenes dugót… és persze elfelejtettem. És most, a fa és a padló között, egy szép halom ilyen furcsa gömb van.
És akkor történt az első váratlan felfedezés. Amikor egy kanállal finoman megérintettem az egyik üveggolyót, puha volt. Nem üveg, nem műanyag, még csak nem is zselé. Hanem… szivacsos volt. A könnyű nyomás egy bemélyedést hagyott, ami aztán lassan kisimulódott. Összerezzentem – nem lehetett műanyag. Nem lehetett emberi hagyaték.
Aztán észrevettem a másodikat. Az egyik üveggolyó összetört – valószínűleg akkor, amikor a gyerekek korábban becsapták az ajtót. Alatta, a padlón pedig… víz volt. Tiszta, szagtalan, mint egy esőcsepp. Remegni kezdett a kezem. Összegyűjtöttem néhány üveggolyót egy üvegbe, lecsuktam a fedelet, és elküldtem egy fotót a nővéremnek, aki laboránsként dolgozott az ökológiai laborban.
És pontosan öt perccel később kaptam tőle egy üzenetet:
„Ne nyúlj hozzá. Reggel benézek. Úgy néz ki, mint amire gondolsz, de meg kell erősítenem.”
Ez csak még ijesztőbbé tette a helyzetet. A reggel olyan választ hozott, amire soha nem számítottam. A nővérem hajnalban érkezett, felvette az üveget, és délután visszahívott a laborból.
„Ülsz?” – kérdezte komolyan.
Úgy éreztem, hogy összeszorul a szívem.
„Ezek… hidrogel gyöngyök.”
„Micsoda?” „Hidrogél gyöngyök. Tudod? Azok, amik vízzel tágulnak. Virágokhoz, csokrokhoz és néha játékként is használják őket.”
Először nem is értettem. Milyen játékok? Nálunk senki sem használt ilyeneket. Aztán hozzátette:
„De a legfurcsább az egészben az, hogy ŐRÜLT, hogy mennyi volt belőlük. Ahhoz, hogy ekkorára nőjenek, vízben kellett áztatni őket. És sok vízben.” És ekkor esett le. A mosogató előző nap szivárgott. A víz lassan csordogált le a csempén és az ajtó alatt – pont ott, ahol ezek a gyöngyök voltak. De honnan jöttek ezek egyáltalán?”
És akkor állt össze teljesen a kirakós. Egy hete vettünk egy virágcsokrot, és a csomag alján ugyanazok a kis golyók voltak – átlátszóak, aprók, mint a gyöngyök. Kiestek az ajtó mellett, amikor leszedtem a papírt, de azt hittem, csak szemét. Felsöpörtem, de nem vettem észre, hogy néhány begurult a repedés alá. Ott feküdtek szárazon, több napig. Aztán víz fröccsent rájuk.
És… megnőttek. Szőlő nagyságúra. Egy egész halom. Én pedig ott álltam a konyha közepén, egy üveg „titokzatos inkubációs gömbökkel” a kezemben, és addig nevettem, amíg el nem sírtam – a megkönnyebbüléstől és attól, hogy milyen nevetségesen nézett ki a tegnapi pánik után.
